tag:blogger.com,1999:blog-74467317294729938042024-03-13T19:30:47.560-07:00letras en tránsitocuando en su transcurso nos regalan su amistosa unidad, nacen las palabras y deviene todo lo demás hacia quién sabe dónde...Javier F. Noyahttp://www.blogger.com/profile/02235131805308249711noreply@blogger.comBlogger95125tag:blogger.com,1999:blog-7446731729472993804.post-43866140191237511022015-07-13T09:10:00.003-07:002015-11-04T20:53:40.941-08:00De regreso a la madre de todas las cosasLas mujeres de Goya, las conciencias y la vuelta a la energía del universo.. un texto que me han publicado en esta hermosa revista digital..<a href="http://satelitefueraderango.blogspot.com.ar/2015/11/de-regreso-la-madre-de-todas-las-cosas.html">http://satelitefueraderango.blogspot.com.ar/2015/11/de-regreso-la-madre-de-todas-las-cosas.html</a>Javier F. Noyahttp://www.blogger.com/profile/02235131805308249711noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-7446731729472993804.post-25208955261467625502015-04-30T09:37:00.000-07:002015-04-30T09:37:10.223-07:00A los que cantan la canción analfabeta (por la lucha de los pueblos originarios)Ellos tocaban los sueños<br />
como un niño a su aventura de la siesta.<br />
Tenían permiso de las estrellas<br />
para hospedarse bajo su luz<br />
y del sol para caminar el mundo.<br />
<br />
Pero las verdades del verdugo...<br />
la crueldad<br />
del que pisa ignorante de lo pueril que es su tiempo...<br />
¡Soberbia humana que provoca venganza!<br />
<br />
El yerro nos distingue<br />
de bestias y ángeles y demonios.<br />
El yerro cegador del horizonte largo<br />
que deja huella de mundo humano<br />
en el aletear de las nubes<br />
y un aire extraño ahoga,<br />
y un terruño estéril calcina<br />
y se hace hogar esta nueva impudicia.<br />
<br />
Pero esta tierra maniatada,<br />
parcelada con registros y prebendas<br />
no parece olvidar a la auténtica poesía.<br />
<br />
Canta entonces la voz de sus hijos<br />
que la tranquera acusa de brutos<br />
y de canción analfabeta.<br />
La alambrada y el trépano<br />
cargan las armas para resistir la marcha<br />
que sabe ser suplicio:<br />
los brutos recitan y riman<br />
entre silbidos de balas, pisando incendios.<br />
<br />
Y se abre paso la huella<br />
en la espesura de la falacia<br />
que lee libros piadosos<br />
y pretende prohibirles su canto.<br />
<br />
Todo catecismo nace<br />
para comulgar con las monedas<br />
comprando la fe a cambio de lo que se debe creer:<br />
sólo es el que posee.<br />
<br />
Pero a los que aman<br />
se les niega el dominio de su miedo<br />
y se les da señorío de sí mismo.<br />
<br />
Y la lucha por la tierra<br />
combate el artilugio del valor de la renta:<br />
es el duelo<br />
entre el odio y el amor,<br />
entre la hembra fértil<br />
y el semen de la muerte.<br />
<br />
Y con sus cantos de bruto mineral<br />
con su paso de pasturas peinadas por el viento<br />
acampan en el piso del avaro<br />
y resisten la codicia<br />
para sembrar la vida.<br />
<div>
<br /></div>
Javier F. Noyahttp://www.blogger.com/profile/02235131805308249711noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7446731729472993804.post-83856171220276270432013-08-23T21:46:00.001-07:002013-08-23T21:46:14.749-07:00Las doncellas de Barbazul (a propósito del film de Catherine Breillat)<div><br></div><div>Dos niñas sufren</div><div>La muerte de su padre</div><div>La muerte del dinero</div><div>Que sostenía </div><div>la blancura de sus bragas.</div><div><br></div><div>Lloran las niñas</div><div> Frente al umbral,</div><div>Su hogar ya no se paga</div><div>Porque su padre muerto</div><div>Es la muerte del dinero.</div><div><br></div><div>Quedan allí, </div><div>esperando junto al arcón </div><div>Donde caben sus vidas</div><div>Donde cabe </div><div>la piedad de la oración,</div><div>Donde la sintaxis de la caridad</div><div>Pierde el sujeto.</div><div><br></div><div>Lloran las niñas</div><div>Que caben en el arcón.</div><div><br></div><div>Hubieran querido</div><div>Llamarse Pandora.</div><div><br></div><div>Lloran las niñas</div><div>Subidas al carruaje</div><div>Junto al arcón de sus vidas.</div><div><br></div><div>Lloran sus pies</div><div>Que pisarán</div><div>El país de las mancebas,</div>Javier F. Noyahttp://www.blogger.com/profile/02235131805308249711noreply@blogger.com20tag:blogger.com,1999:blog-7446731729472993804.post-20957914564947843822013-08-21T20:41:00.001-07:002013-08-21T21:31:38.121-07:00Y se hizo papelEl seis de Agosto pasado, presenté "Cuarenta", primer poemario individual en papel. Concentra algunas publicaciones de aquí, tamizadas por la insufrible corrección, y otros poemas y textos que nunca fueron publicados. Agradezco a Hernán Casabella, de la Editorial Textos Intrusos, que hizo posible esta osadía. Y debo agradecer a Daniel Ortíz por su análisis y piedad hacia mis escritos, como a Raúl Filipi, primer actor que accedió a recitar algunos. Y tuve el privilegio de contar con el Prólogo de Fabricio Simeoni, gran poeta rosarino. También agradezco a los que concurrieron al evento (debo resaltar al presencia de las blogueras Rochies y Crista Smith) y a todos los que han emitido la mejor energía. Y a ustedes, blogueros queridos, que con sus comentarios y aportes hicieron posible este atrevimiento. Y hasta es posible que puedan contar con uno, si lo desean. Los abrazo. <br><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://lh3.googleusercontent.com/-lQ-JnW-x7-M/UhWUJlI_8aI/AAAAAAAAAEg/VGsR7_irE04/s640/blogger-image--1596048208.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://lh3.googleusercontent.com/-lQ-JnW-x7-M/UhWUJlI_8aI/AAAAAAAAAEg/VGsR7_irE04/s640/blogger-image--1596048208.jpg"></a></div>Javier F. Noyahttp://www.blogger.com/profile/02235131805308249711noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-7446731729472993804.post-72099773605009136322013-07-02T12:03:00.002-07:002013-07-02T12:03:31.933-07:00Indiferencia de la cenizaLa ceniza mira<br />
Pero nunca recoge<br />
Porque amansa sombras<br />
Que gimen bajo luz de luna<br />
Gajos de espanto<br />
Mitos de fieras<br />
Pasos solitarios<br />
De cazador furtivo<br />
Que varan en mi umbral.<br />
<br />
El dedo acusa la pared sucia<br />
Y el hongo maligno <br />
promete compañía.<br />
<br />
La vereda se hunde,<br />
La calle diagrama la deriva.<br />
<br />
En este océano de baba<br />
Que Buenos Aires derrama<br />
Sin lascivia siquiera<br />
Espasmos de amores yermos<br />
Locuras a la intemperie<br />
Vasos de brindis<br />
Vidrios gruesos<br />
Desencanto vulgar,<br />
Se siembran con desgano,<br />
Como un arrozal:<br />
el agua hasta los tobillos<br />
Y las manos recogiendo<br />
Leyendas de amores ahogados.<br />
<br />
La luna menguada no avisa.<br />
<br />
El viento se escurre.<br />
<br />
La ceniza, <br />
mi fiel testigo,<br />
renuncia.Javier F. Noyahttp://www.blogger.com/profile/02235131805308249711noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-7446731729472993804.post-4181906267805668822013-06-06T12:30:00.001-07:002013-06-06T12:31:22.564-07:00MEMORIA SALIVAL DE UNA TARDE<br />
<br />
Astillas de lo probable<br />
juegan a buscar un blanco.<br />
<br />
Navegan por este océano<br />
de pérfidas transparencias<br />
que distraen con el ojo<br />
lo que alimenta al tacto.<br />
<br />
Ésta es la mano que se alza<br />
y no la que pudo haber escrito<br />
que antes de la tinta era tu sangre<br />
y antes de tu sangre era delirio.<br />
<br />
Ésta es la piel seducida<br />
cosida<br />
fundida <br />
regada <br />
secada<br />
quemada<br />
hundida<br />
rasurada<br />
abrigada<br />
desnudada<br />
be-sa-da, <br />
no la que busca en lo postrer<br />
una pizca de permanencia.<br />
<br />
La saliva regresa <br />
con refuerzos de palabras silenciadas<br />
y recuerdos de <br />
su hambre ancestral, <br />
su caníbal placentario.<br />
<br />
<br />
Pero <br />
el abismo de la boca abierta <br />
es su partida y su arribo<br />
y lo verbos derivan <br />
y se hacen ruido,<br />
fluido de órganos,<br />
desmemoria..<br />
<br />
Se sacrifica el día, <br />
poco exige.<br />
<br />
Apenas una reverencia<br />
al calor de un sol vespertino<br />
que arderá en el fulgor de las ventanas.<br />
<br />
Mis formas de morir<br />
beben un poco<br />
y descansan en paz.<br />
Javier F. Noyahttp://www.blogger.com/profile/02235131805308249711noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-7446731729472993804.post-90085595021054878192013-05-27T12:37:00.003-07:002015-04-30T09:34:39.899-07:00 A Los dueños del amor a la tierra que se les roba (dedicado a la comunidad Qom, que está siendo despojada de sus tierras) Ellos tocaban los sueños <br />
como un niño a su aventura de la siesta.<br />
Tenían permiso de las estrellas<br />
para hospedarse bajo su luz<br />
y del sol para caminar el mundo.<br />
<br />
Pero las verdades del verdugo...<br />
la crueldad <br />
del que pisa ignorante de lo pueril que es su tiempo...<br />
¡Soberbia humana que provoca venganza!<br />
<br />
El yerro nos distingue<br />
de bestias y ángeles y demonios.<br />
El yerro cegador del horizonte largo<br />
que deja huella de mundo humano<br />
en el aletear de las nubes<br />
y un aire extraño ahoga,<br />
y un terruño estéril calcina<br />
y se hace hogar esta nueva impudicia.<br />
<br />
Pero esta tierra maniatada,<br />
parcelada con registros y prebendas<br />
no parece olvidar a la auténtica poesía.<br />
<br />
Canta entonces la voz de sus hijos <br />
que la tranquera acusa de brutos <br />
y de canción analfabeta.<br />
La alambrada y el trépano<br />
cargan las armas para resistir la marcha<br />
que sabe ser suplicio:<br />
los brutos recitan y riman<br />
entre silbidos de balas, pisando incendios.<br />
<br />
Y se abre paso la huella<br />
en la espesura de la falacia<br />
que lee libros piadosos<br />
y pretende prohibirles su canto.<br />
<br />
Todo catecismo nace<br />
para comulgar con las monedas<br />
comprando la fe a cambio de lo que se debe creer:<br />
sólo es el que posee.<br />
<br />
Pero a los que aman <br />
se les niega el dominio de su miedo<br />
y se les da señorío de sí mismo.<br />
<br />
Y la lucha por la tierra<br />
combate el artilugio del valor de la renta:<br />
es el duelo<br />
entre el odio y el amor, <br />
entre la hembra fértil<br />
y el semen de la muerte.<br />
<br />
Y con sus cantos de bruto mineral<br />
con su paso de pasturas peinadas por el viento<br />
acampan en el piso del avaro<br />
y resisten la codicia<br />
para sembrar la vida.Javier F. Noyahttp://www.blogger.com/profile/02235131805308249711noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-7446731729472993804.post-87119864393431184682013-04-22T11:42:00.001-07:002013-04-22T11:42:17.638-07:00Intento de poema ensartado por HeideggerSi supieras qué hacer<br />
Antes de la gran certeza...<br />
<br />
Una respuesta, <br />
sólo pides<br />
Una respuesta<br />
Y tu niño sufrirá una sola vez,<br />
No cada noche <br />
En que debes <br />
Drogarlo<br />
Emborracharlo<br />
Amordazarlo<br />
matarlo<br />
Y volver a enterrarlo<br />
<br />
Porque no saber obliga<br />
Al sacrifico ciego de cada día<br />
Matando también<br />
Unos pocos deseos:<br />
Los niños que fuiste<br />
Las glorias que soñaste<br />
Y las máscaras que te ocultaron<br />
A medias.<br />
<br />
Porque si fuera posible<br />
Esa otra certeza<br />
Ese qué hacer <br />
Seríamos hombre muerto<br />
Y por instinto<br />
Preferimos cada noche<br />
Matar nuestro niño<br />
Eyacular una esperanza<br />
Organizar el orgasmo<br />
Y cosechar la incertidumbre.<br />
<br />
Se acerca el filósofo<br />
Que avizora su último umbral<br />
Y extiende su mano,<br />
Me ofrece su última gota de pensamiento<br />
Y me dejo vejar por la razón<br />
Y me desgarro<br />
Y caminamos juntos<br />
Con el tiempo distanciándonos<br />
Provisoriamente<br />
<br />
Y río a carcajadas<br />
Por ese bucólico cómplice<br />
De la máquina de odiar<br />
Y me derramo en la postración<br />
De cada ilusión abandonada<br />
Y con media máscara <br />
Simulo un perdón<br />
Que a nadie importa<br />
Sólo porque la poesía <br />
Fue su último altar.<br />
<br />
Javier F. Noyahttp://www.blogger.com/profile/02235131805308249711noreply@blogger.com24tag:blogger.com,1999:blog-7446731729472993804.post-62131322523316200052013-04-07T14:04:00.002-07:002013-04-07T14:04:47.285-07:00Halo de luz, marca y mañana<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Supongo que ya estaremos preparados para aliviar el tiempo perdido que se fue soplado por vientos de luna menguante. Supongo que las velas negras que se inflan con el desaprensivo empujón oscuro, nos derivarán al terreno de los desarmes consentidos y los fingidos, todos igual a pedir de lengua ardiendo. Supongo que un conteo caprichoso augura cuarenta y ocho veces de despedidas silenciosas y última fricción de sexos. Supongo que una lluvia de temores y las corrientes de los sudores hechizados por el doquier de nuestras cópulas nimias (un cotidiano estertor de minutos falleciendo en la espera de cualquier transporte) despertarán con el contacto principesco del diente mordiendo el labio, pues los cuentos de hadas mienten: la laceración de lo conquistado es la única virtud monárquica, su verdadera propiedad; jamás lo serán el amor o esta amalgama de humedad y siestas sobre tu pecho con las que recobro aliento.</div>
<div style="text-align: justify;">
Y supongo que especulo con algunas revoluciones por segundo tan diáfanas como el triángulo de luz que ilumina tu tatuaje (te marca el sol, te abriga la luna que lo acopla y las plumas del pasado ascienden como el polvo denunciado por el revuelo de mis manos arrancándote los breteles), porque habiendo sido hombre muerto, con tripas hechas humo y nalgas olvidadas, perdidas en la rutina de excretar noches sin arte, se conoce bien lo que significa el frío.</div>
<div style="text-align: justify;">
Entonces, si transpira mi lado, el que el azar acercó a tu perfume, si huelo más que sangre seca de costras viejas, si olvido mis biberones de imposibilidad y mis pastillas contra las utopías sólo me provocan acidez, si las yemas de mis dedos tocan tu aquí, se deslizan acariciando el sol/la luna que guarda tu espalda como un ángel libre, un echado del paraíso que eligió protegerte por sí mismo, entonces por qué no suponer que supongo que hay colores verdaderos esperando lo que será.</div>
Javier F. Noyahttp://www.blogger.com/profile/02235131805308249711noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-7446731729472993804.post-69856300420776534602013-03-26T20:11:00.001-07:002013-03-26T20:11:59.126-07:00Expectatum Alguna noche ocurrirá.<br />
<br />
Pregunta a los pétalos de la tristeza<br />
Que en silencio se dejan caer<br />
Sin confesar ninguna respuesta.<br />
<br />
Alguna vez va a suceder.<br />
<br />
Como ocurren los días huecos<br />
Sin nada por hacer<br />
Sin lamento, sin prender fuego.<br />
<br />
<br />
Subirán <br />
Como tallos esclavos de luz<br />
Como hijos que ignoran su cruz:<br />
Felicidad<br />
Que no comercia culpas.<br />
<br />
Será el próximo vientre<br />
O la mañana venidera<br />
O lo ya ganado<br />
A la madrugada distraída<br />
<br />
<br />
Llevando en las suelas<br />
Como huellas escapando del camino<br />
Una hora que carga infinitos<br />
Que lanza besos dulces<br />
A la humedad de nacer.<br />
<br />
Te toca<br />
Como si viviera dentro tuyo<br />
<br />
Aun antes de que fueras.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
Javier F. Noyahttp://www.blogger.com/profile/02235131805308249711noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-7446731729472993804.post-79533700929784808982013-03-01T18:02:00.000-08:002013-03-01T18:02:33.047-08:00Poema del circulo virtuoso de haberte conocidoEntonces<br />
Despellejado por los recuerdos<br />
La carne se deja estar<br />
Para ser alimento y otro<br />
O el opaco abandono<br />
Del próximo latido.<br />
<br />
La boca no pregunta, <br />
Engulle silencio<br />
Y caga gritos<br />
Y me digo, me engaño,<br />
Por ese entonces,<br />
Si Ese carril <br />
que nace a mis espaldas<br />
Y continua bajo mis pies<br />
persigue el horizonte.<br />
<br />
Entonces<br />
Me mira tu deseo<br />
Y descubre su hambruna.<br />
<br />
La carne espera,<br />
Quieta,<br />
La noche del camino<br />
La luna de tu gracia<br />
El marfil de tu boca<br />
Tu salivar rojo.<br />
<br />
Ése es su propio color<br />
Y sabiéndolo<br />
Espera esparcirse<br />
Como un derrame<br />
Que te inunde<br />
Volviendo<br />
<br />
así<br />
<br />
Al primer instante<br />
<br />
De lo que vieron<br />
<br />
mis ojos <br />
<br />
Al cerrarse <br />
<br />
delante tuyo.Javier F. Noyahttp://www.blogger.com/profile/02235131805308249711noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-7446731729472993804.post-3090442832696215692013-01-31T15:09:00.001-08:002013-01-31T15:09:57.134-08:00Yo lo vi (humilde homenaje al universo borgeano)<br />
Yo lo vi, desarmando relojes, combinando mecanismos, sentado en el escritorio que se apoyaba en la pared opuesta, inclinando su espalda ya encorvada de tanto hacerlo, enfundada en un guardapolvo otrora blanco, hoy color tiza desgastado, con el que se investía de las ínfulas de científico. Yo vi su cabeza calva, apenas rodeada por una pelusa gris, horas y horas atornillando y desatornillando, hasta que se levantaba, tomaba un reloj de bolsillo, de marco dorado y grandes números romanos, y caminaba hacia el espejo, encorvado y fijando sus ojos hundidos y oscuros en él. Se detenía delante y miraba, no a mí, sino a su propio reflejo, a su rostro pálido, su perfil de media luna y sus labios tan finos que, aun cuando refunfuñara y desarrollare su soliloquio de siempre, parecían seguir unidos. Yo lo vi. Vociferaba "pero cuándo es este día....pero cuál es" delante de mí, del espejo que para él no era más que un vidrio bañado en nitrato de plata. Yo lo vi. Días y días sentado en su escritorio, Armando y desarmando, caminando con el reloj de bolsillo por la habitación y deteniéndose en el espejo, delante de mí, enfrentando junto a su rostro el reloj, observando el segundero marchar como si retrocediese en su reflejo y preguntando una y otra vez cuál era ese día. Así y así hasta que el roce de las chinelas de su mujer se detenía frente a la puerta y anunciaba que la cena estaba lista. Yo lo ví refunfuñar y no obstante abrirla, salir delante de ella que se quedaba quieta esperando mientras miraba el piso, con el delantal de margaritas atado a su cintura. Yo lo vi señalar las margaritas y proferir "y cuál de esas es esta Margarita, cuál está aquí" y seguir paso hasta la mesa del comedor. Yo lo escuché haciendo contrapunto de sorbidos con su mujer mientras tomaban la sopa. Al tiempo también los vi comer, no se miraban. Él siempre le pedía, amablemente, que le sirviera más vino.<br />
Yo vi también, después de tantas veces de reflejarse con el reloj junto al espejo, que su mirada se perdía, su ánimo se desesperada y volvía y volvía a reflejarse. En sus caminatas concentradas, en sus preguntas de siempre no advirtió que me comenzaba a traspasar. Y temí que fuera un acontecimiento terrible. Yo vi hacerlo, conjurar en idiomas extraños y proferir diatribas, hasta que un día el espejo quedó detrás de mí y él se fue desvaneciendo. Extendí primero mi mano, luego di un paso, y lo traspasé. Pude salvar el reloj de su inevitable caída al suelo con un movimiento rápido, un reflejo inexplicable. <br />
<div style="text-align: justify;">Las chinelas detuvieron su arrastre delante de la puerta y la mujer anunció que la cena estaba lista. Abrí la puerta sin pensarlo y sobrevino el miedo. Yo no era él, yo no tenía ni su estatura, ni su vestimenta, ni su olor. Ni siquiera conocía mi aspecto; aun no había podido verme en el espejo. Pero ella no dijo nada. Sólo esperó. Me dirigí hacia el comedor, me senté en la mesa y la mujer hizo lo mismo. Comimos en silencio, no nos miramos. Le pedí otra copa de vino, amablemente. </div>Javier F. Noyahttp://www.blogger.com/profile/02235131805308249711noreply@blogger.com24tag:blogger.com,1999:blog-7446731729472993804.post-40189596100523396222013-01-28T18:41:00.001-08:002013-01-28T18:41:42.969-08:00Regreso del poemaLas palabras vuelven<br />
Y ruedan en el sinfín <br />
de lo que no sucede,<br />
Como una caricia azul<br />
Un despeñarse por sales rojas<br />
Un arder de labios lastimados<br />
Una posesión eterna del miedo<br />
O, simplemente,<br />
Como un silencio que se cansa.<br />
<br />
Elijo al azar<br />
(ruedan enlazadas)<br />
Y entre dos suspiros<br />
Una cima de ocres dormidos<br />
Cubre la zanja de la demora.<br />
<br />
Abre el tiempo su acequia<br />
Y sobre una siesta vespertina<br />
Se derraman los fluidos<br />
De Un orgasmo herido.<br />
<br />
No dije.<br />
<br />
Sólo escuché.<br />
<br />
Se hizo poema.<br />
Javier F. Noyahttp://www.blogger.com/profile/02235131805308249711noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-7446731729472993804.post-88146569381788762542013-01-02T11:12:00.001-08:002013-01-02T11:12:39.840-08:00vísperas de brindis<div class="MsoBodyText" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
Lascivia ácida quemándonos la boca, púrpura de nuestros propios obispos: los quemadores de flores que festejaron sorbiendo el almíbar de la luz que hecha brasa invisible, que quemará nuestra carne oculta hasta que no pueda contener la sangre que brota para regar los pastos y semillas de nuestras alas. En el fulgor del brindis, despegándose el apocalipsis de azúcares rebelados de su dulzura, apunta los dardos de alcohol al vientre y asesta el blanco preciso del deseo. Remolinos de zozobra derriban tus murallas, y en dosis letales para el sarcasmo, irrumpen y arrebatan cualquier excusa. Sólo se pausa el calvario de este dolor en vías de sacrificio por el cristal buscando su música, la invocación de la salud hecha proclama que se esfuma cruzándose con los cortes irregulares de los dulces entregados, con <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>desgano, a la frialdad de la porcelana. No es nuestro entuerto, ése de pastas y glucosas esclavas de su destino. Sabemos que nuestro fermento confluye en el ocaso del reposo de los alcoholes, como preludio de lo que dejaremos de mirar para dejarlo hecho cuerpo, reguero de orgasmo...y mientras tanto te huelo.</div>
Javier F. Noyahttp://www.blogger.com/profile/02235131805308249711noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-7446731729472993804.post-83769241935190597062012-10-31T08:17:00.005-07:002012-10-31T08:20:43.740-07:00Nada del tiempo<div class="text_exposed_root text_exposed" id="id_50913f53006921e07982385">
<span class="userContent">Nada del tiempo<br /><br />Todo del orgasmo.<br /><br />Nada del tiempo<br /><br />Algo de tus labios.<br /><br />Nada del tiempo<br /><br /><div class="text_exposed_show">
Poco de tu ropa.<br />
<br />
Nada del tiempo<br />
<br />
Mucho de tus nalgas.<br />
</div>
<div class="text_exposed_show">
<br />
En esta tarde<br />
<br />
Que pasa por la ventana<br />
<br />
Sin dejar rastro.</div>
<div class="text_exposed_show">
<br />
<br />
Porque el tiempo es nada<br />
<br />
Porque el tiempo nada</div>
<div class="text_exposed_show">
<br />
Y nacen hijos de todo<br />
<br />
Y mueren padres a cuerda<br />
<br />
Y se apilan baterías<br />
<br />
Que piden drogar las napas...</div>
<div class="text_exposed_show">
<br />
<br />
Pero eso no importa.</div>
<div class="text_exposed_show">
<br />
Queda lejos de este crepúsculo<br />
<br />
Donde tarde/ sombra/ farol<br />
<br />
Es contemplar el círculo<br />
<br />
Que destaca tu vientre.</div>
<div class="text_exposed_show">
<br />
<br />
Y las cosas se cansan de mis excusas<br />
<br />
Y tu vulva no me justifica<br />
<br />
En esto tan ojo en que refugio<br />
<br />
Todo lo verbo que es mi semen.</div>
</span></div>
Javier F. Noyahttp://www.blogger.com/profile/02235131805308249711noreply@blogger.com28tag:blogger.com,1999:blog-7446731729472993804.post-18817623505660295632012-10-19T22:40:00.000-07:002012-10-19T22:55:18.083-07:00Ese libro (convocatoria de Rochies)<div style="text-align: justify;">
<b>“¡Tenés que leer Rayuela! ¡Vos tenés que leer Rayuela!” Era el eco que sonaba en mi mente mientras los pasos seguros de quien cuenta con sus primeros sueldos para gastar continuaban la caminata firme hasta el fondo de la librería. Sin rendir cuentas, sin reparar en consecuencias, en la intimidad de saborear el gusto de obtener lo deseado por sus propios medios, todo un orgullo. Me detuve en seco frente al anaquel de literatura argentina y buscando en el orden alfabético de los estantes, las manos de Marcela iban y venían, enmarcando su cabellera ondulada, larga y desgreñada, como si señalase los bordes de una senda que debía seguir, como si antes que una orden, fuera un reugo de que lo leyera, como si fuera una necesidad para salir del trance de Artaud </b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>el momo</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>allí, donde se permite fornicar antes</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>que yo</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>y el otro ponerlo más erecto</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>que yo en mí mismo....</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><br /></b></div>
<a name='more'></a><div style="text-align: justify;">
<b><br /></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><br /></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>que me sumergía en el tapizado floreado de los almohadones del sillón de su living, rodeados del olor a cigarrillos y al polvo que siempre resguarda la alfombra, con la única tarea de permitirnos leer y convivir esas horas de pura expectativa, donde todo es un motivo para acaparar sensibilidades y mostrarnos hallazgos, donde la magia estaba al alcance de la mano, siempre con nosotros como una extensión de nuestros cabellos largos y rebeldes. Nuestra frescura de adultez a punto de estrenarse, como el perfume de la tela sin uso, gozaba perpleja ante las baladas sensibles de Joan Baez o los acordes de Spinetta, que a dieciocho minutos del sol nos dirigía hacia otra música, otro universo donde todo era posible, porque</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>menendí anenbí</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>embendá</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>tarch inemptle</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>o marchti rombí</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>tarch paiotl</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>a tinemptle</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>orch penduí</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>a patendí</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>a merchit</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>orch torpch</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>ta urchpt </b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>y Artaud hacía de su sexo roto y su encía rota y su corteza cerebral rota el emblema de una rebeldía premeditada y alevosa aun en su fracaso, que me devolvía el frenesí que creí perdido entre los laberintos y ruinas circulares, donde un minotauro disfrazado de profesor me quitaba la rebeldía de desafiar a la gramática. Entre pitada y pitada de cigarrillo, probando licores y ardores sabrosos, Kafka me prevenía de la posibilidad de que todo sea en vano si equivocamos el objetivo verdadero, que es dejar de ser insecto, intrínsecamente insecto. “Tenés que leer Rayuela” fue el grito de guerra que nos unió más que el escarceo de nuestros labios intentando crear un amor con besos trémulos e indecisos, como nuestras caricias estrenadas mutuamente que creímos, en algún momento, podría ser el fragor de un amor reluciente que nos revolcaba en la alfombra y nos descubría la posibilidad de; pero, pero pero</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>Pero el vientre</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>no había sido despachado</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>cuando tótem</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>apareció en la historia</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>para desalentar</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>su entrada </b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>y todas las caricias fueron a parar a la basura con el próximo estímulo, la próxima cara, la siguiente pulsión que nos volcaba hacia la deriva que implica ser inconsciente de la exploración misma; aunque luego de eso allí estábamos, vos diciéndome “tenés que leer Rayuela” y yo mirándote los ojos brillantes y emocionados porque sentiste en La Maga un espíritu afín, un ser que desde las letras de imprenta reflejaba mucho más de vos que lo que podrías haberme mostrado con tu cuerpo desnudo, tendido en ese mismo sofá-océano en el que asomaba mi cabeza para tomar aire después de </b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>El Bardo es el horror de la muerte en el que</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>cae el yo</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>como en un bache.</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>y hay un estado bache en el electro–choc</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>por el que pasa todo traumatizado</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>por el que pasa todo traumatizado,</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>y que en ese instante le permite no sólo no</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>conocer</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>sino terrible y desesperadamente desconocer</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>lo que fue,</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>cuando él era él, qué, ley, yo, rey, tú, zas y</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>ESO</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>Y especular con que el albur de lo que llamabas La Maga fuera la certeza de un camino maravilloso, el paso que nos ponía en otra dimensión de este fin de colegio y comienzo de la vida de adulto embrionario, con las corbatas obligadas y los horarios determinados y los estudios universitarios puestos en el lugar del tótem. En este fin de las horas mágicas vos recalcabas “tenés que leer Rayuela” aun después de rasguear un tema de Pastoral , dejando sentado a través de la guitarra que había mucho afecto; pero más nos unía el desamparo y la desolación, tanto como esta búsqueda rebelde y frenética de encontrar a través de los libros, la música y las caricias furtivas algo en el universo que nos hiciera sentir que éramos necesarios, o al menos que éramos tan ciertos como esa mano tomando una edición de bolsillo, husmeando las hojas, como esta mirada que se fija en la foto de tapa de esta edición de Rayuela, con un Cortázar de gesto adusto y barba prolija y severa, en un tres cuartos de perfil como si fuera el retrato de un documento, o también el gesto decidido del que sabe que está yendo más allá, que hizo camino y revolución, aun cuando no pudiera asegurarse la victoria. Era una mirada tan decidida como “tenés que leer Rayuela” y esos impulsos fueron necesarios para tomar posesión de la edición y salir de allí con el mismo paso firme, fingiendo una seguridad impostora zancada a zancada. </b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>En el sinuoso camino de la adultez, Artaud dejó de ser doloroso y ese desvanecimiento progresivo del calvario del momo y de su</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>¿Por qué?</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>Sencillamente pregunto:</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>¿Porqué?... </b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>dejó lugar a la entrada al trabajo, a los compañeros tras las corbatas que se apiadaban de la mirada perpleja del pibe nuevo, ese muchacho de pelo un poco largo que llegaba y se sentaba en el escritorio acomodando formularios, prestando atención a su rellenado, atendiendo gente con timidez y saliendo a almorzar todavía solo, con el tiempo reglamentario cumplido a rajatabla, en una avenida sin sombra de un barrio de casas bajas donde los restaurantes ofrecían bifes de costilla con papas fritas cortadas en bastón y el entretenimiento de una televisión de blanco y negro que captaba apenas la señal de un canal. Era el momento de qué, la época de otros aprendizajes, los calores del verano en las baldosas cargadas de la pesadez del trabajo y de su develado de rutinas, nombres y caras que se irían acoplando, sueldos y colectivos tomados en horarios precisos para llegar a la facultad, de la falta de vacaciones por haber ingresado recientemente, un adverbio que tomó todas las oraciones de aquel tiempo en que todo lo posible empezaba a ser un acto, una hoja-formulario en una máquina de escribir, atender al cliente tras un mostrador, terminar la tarea archivando prolijamente todo lo que aparecía reflejado en papeles que no eran hojas de libro, no eran mágicas; eran la razón por la cual podía comprar con libertad los libros de textos de la universidad y los otros, especialmente el que estaba compelido a leer merced a la insistencia de “tenés que leer Rayuela” que ya había logrado el efecto de mi toma de posesión de una edición española, con Julio mirando hacia un horizonte que me rozaba el hombro izquierdo y cuyo derrotero me alejaba de Marcela, de la alfombra, de los minutos del sol de Spinetta, de la manera de sentir cada palabra leída.</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>Llegó el día. Salí a almorzar, caminé las dos cuadras tórridas en el momento en que el sol -como diría Macedonio- dibujada un punto preciso de tinta china debajo de nuestros pies a modo de sombra. El restaurante del barrio me recibió con su penumbra fresca y amable y su vaho de olores a comida y humedad. Saludé al dueño; se abanicaba despacio con una servilleta, mientras reposaba un vaso de vino con soda y mucho hielo en la barra que servía de mostrador y despacho de bebidas. Me senté, como siempre, en una mesa que quedaba frente al televisor aferrado a un soporte cerca del techo, esperando el final de la publicidad y el comienzo de alguna serie cómica. En ese mediodía, cargado de olores de fritura y grasa asada, donde todos espantábamos las moscas con lo que teníamos a mano, tomé el libro y siguiendo la sugerencia de su autor comencé a leer: “Sí, pero quién nos curará del fuego sordo, del fuego sin color que corre al anochecer por la rue de la Huchette, saliendo de los portales carcomidos, de los parvos zaguanes, del fuego sin imagen que lame las piedras y acecha en los vanos de las puertas, cómo haremos para lavarnos de su quemadura dulce que prosigue, que se aposenta para durar aliada al tiempo y al recuerdo, a las sustancias pegajosas que nos retienen de este lado, y que nos arderá dulcemente hasta calcinamos. Entonces es mejor pactar como los gatos y los musgos, trabar amistad inmediata con las porteras de roncas voces, con las criaturas pálidas y sufrientes que acechan en las ventanas jugando con una rama seca...”.</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>No recuerdo qué pasó con el bife y las papas fritas, ni con el calor agobiante, ni siquiera si pagué el almuerzo o volví al trabajo. Sólo recuerdo que allí cambió mi vida, mi forma de leer y de escribir; y le respondí a Marcela que esperaba sonriendo mi reconocimiento a su insistencia, montada en el vaho que se escurría por las ventanas abiertas, con sus cabellos largos y desgreñados desplegándose en el viento. Tenías razón. Y gracias. </b></div>
Javier F. Noyahttp://www.blogger.com/profile/02235131805308249711noreply@blogger.com27tag:blogger.com,1999:blog-7446731729472993804.post-83989335475337915772012-09-26T11:18:00.000-07:002012-09-26T11:18:31.489-07:00Buenos Aires niebla blues<div class="MsoBodyText" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
Gracias de a miles a esos dedos y discúlpeme si me quedo besando al cielo que nos queda a pedir de boca. ¡Linda niebla! Y gracias nuevamente. Una niebla de estas en Buenos Aires y le damos una vuelta cósmica al tránsito, despegamos para nunca más volver al subte. ni al tren, ni al bondi, hechizados por los ojos de quien nos mire. Niebla púrpura, acorde de séptimas y novenas, ligados de nubes, y la calle pierde el himen de su burbuja pop...inspirador..blues de humos descendiendo para acariciar la vereda, ocultando la altivez de las esperanzas que se pierden en nuestro relativo arriba, un celeste prestado que, a veces, nos lleva a creer que nos elevamos...inspirador...no hay arriba ni abajo fuera de esta pelota de trapos de lava seca, bendecida porque la lluvia olvidó el sulfuro. Aunque eso es por ahora, dura al menos para esta caminata de tranco espeso y vacilante, hundiéndose en la turbia luminosidad de la luz capturada por esta niebla que corta, al ras, lo que queda de noche. Gracias de vuelta por esta trémula lumbre amarilla que corre un poco este follaje de sueño y me permite seguir viendo su mano, sólo su mano . No me dieron una mano, una mano me dio, puedo asegurarlo aun dentro de este tronar confuso de bondis cruzando hacia algún lugar invisible en tonos de cuerda estirada para prolongar un lamento, un futuro arrastre hacia la armonía tonal de la nostalgia...Pop se esconde, la distorsión chirria entre frenadas urgentes. La calle turbia también busca una salida. Entonces me voy de acá, despego.</div>
Javier F. Noyahttp://www.blogger.com/profile/02235131805308249711noreply@blogger.com22tag:blogger.com,1999:blog-7446731729472993804.post-3304319940418371122012-09-19T19:48:00.001-07:002012-09-19T19:48:11.303-07:00162 palabras<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: white; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;">Presientes la vida</span></div>
<span style="background-color: white; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;"><div style="text-align: center;">
En el minuto ido:</div>
</span><span style="background-color: white; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;"><div style="text-align: center;">
Tu piel</div>
</span><span style="background-color: white; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;"><div style="text-align: center;">
no es la misma</div>
</span><span style="background-color: white; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;"><div style="text-align: center;">
Ni tus ojos</div>
</span><span style="background-color: white; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;"><div style="text-align: center;">
Ni tu sonrisa.</div>
</span><div style="text-align: center;">
<span style="font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;"><br /></span></div>
<span style="background-color: white; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;"><div style="text-align: center;">
Un resumen</div>
</span><span style="background-color: white; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;"><div style="text-align: center;">
temeroso y revuelto</div>
</span><span style="background-color: white; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;"><div style="text-align: center;">
Sostiene</div>
</span><span style="background-color: white; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;"><div style="text-align: center;">
-pulso débil-</div>
</span><span style="background-color: white; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;"><div style="text-align: center;">
Lo que dejó</div>
</span><span style="background-color: white; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;"><div style="text-align: center;">
La piel muerta</div>
</span><span style="background-color: white; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;"><div style="text-align: center;">
que deja el cuerpo</div>
</span><div style="text-align: center;">
<span style="font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;"><br /></span></div>
<span style="background-color: white; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;"><div style="text-align: center;">
Que ya es otro,</div>
</span><span style="background-color: white; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;"><div style="text-align: center;">
Inmediatamente otro</div>
</span><span style="background-color: white; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;"><div style="text-align: center;">
Inevitablemente otro</div>
</span><span style="background-color: white; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;"><div style="text-align: center;">
Íntimamente otro</div>
</span><span style="background-color: white; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;"><div style="text-align: center;">
Aun al aferrarse</div>
</span><span style="background-color: white; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;"><div style="text-align: center;">
al cordel atado</div>
</span><span style="background-color: white; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;"><div style="text-align: center;">
Al sendero seguido</div>
</span><span style="background-color: white; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;"><div style="text-align: center;">
Por lo que ya murió</div>
</span><span style="background-color: white; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;"><div style="text-align: center;">
Con el ansia y el miedo</div>
</span><span style="background-color: white; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;"><div style="text-align: center;">
De no saber quién es.</div>
</span><div style="text-align: center;">
<span style="font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;"><br /></span></div>
<span style="background-color: white; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;"><div style="text-align: center;">
Ése es</div>
</span><span style="background-color: white; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;"><div style="text-align: center;">
tu cabello</div>
</span><span style="background-color: white; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;"><div style="text-align: center;">
Tu corazón</div>
</span><span style="background-color: white; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;"><div style="text-align: center;">
Tu digestión</div>
</span><span style="background-color: white; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;"><div style="text-align: center;">
Y la cruel y constante</div>
</span><span style="background-color: white; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;"><div style="text-align: center;">
matanza carnal.</div>
</span><div style="text-align: center;">
<span style="font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;"><br /></span></div>
<span style="background-color: white; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;"><div style="text-align: center;">
Éste es</div>
</span><span style="background-color: white; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;"><div style="text-align: center;">
el sentido del minuto:</div>
</span><span style="background-color: white; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;"><div style="text-align: center;">
Renovación,</div>
</span><span style="background-color: white; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;"><div style="text-align: center;">
gestación,</div>
</span><span style="background-color: white; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;"><div style="text-align: center;">
Defunción,</div>
</span><span style="background-color: white; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;"><div style="text-align: center;">
y la cuestión</div>
</span><span style="background-color: white; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;"><div style="text-align: center;">
De darle nombre</div>
</span><span style="background-color: white; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;"><div style="text-align: center;">
Al conjunto de fragmentos</div>
</span><span style="background-color: white; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;"><div style="text-align: center;">
Que acumula esos ciclos:</div>
</span><span style="background-color: white; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;"><div style="text-align: center;">
Las primeras</div>
</span><span style="background-color: white; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;"><div style="text-align: center;">
Segundas</div>
</span><span style="background-color: white; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;"><div style="text-align: center;">
Terceras personas.</div>
</span><div style="text-align: center;">
<span style="font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;"><br /></span></div>
<span style="background-color: white; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;"><div style="text-align: center;">
Persona conjugando</div>
</span><span style="background-color: white; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;"><div style="text-align: center;">
Personas conjugando</div>
</span><span style="background-color: white; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;"><div style="text-align: center;">
acotando la relación</div>
</span><span style="background-color: white; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;"><div style="text-align: center;">
De quien o quienes</div>
</span><span style="background-color: white; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;"><div style="text-align: center;">
Pone o ponen</div>
</span><span style="background-color: white; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;"><div style="text-align: center;">
en palabras</div>
</span><span style="background-color: white; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;"><div style="text-align: center;">
lo que es del acto:</div>
</span><span style="background-color: white; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;"><div style="text-align: center;">
Se pretenden existentes,</div>
</span><span style="background-color: white; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;"><div style="text-align: center;">
Poderosos del presente</div>
</span><span style="background-color: white; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;"><div style="text-align: center;">
Sabios del pretérito</div>
</span><span style="background-color: white; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;"><div style="text-align: center;">
Conjuradores del futuro;</div>
</span><span style="background-color: white; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;"><div style="text-align: center;">
Acción para no aceptar</div>
</span><span style="background-color: white; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;"><div style="text-align: center;">
Su vida y su muerte</div>
</span><span style="background-color: white; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;"><div style="text-align: center;">
Haciéndolos otros</div>
</span><br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;"><br /></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: white; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;">A cada instante.</span></div>
Javier F. Noyahttp://www.blogger.com/profile/02235131805308249711noreply@blogger.com19tag:blogger.com,1999:blog-7446731729472993804.post-56122066393767081022012-09-06T08:42:00.001-07:002012-09-06T08:50:38.510-07:00Para una noche de ausencia forzada<div align="center">Sabor a cuerpo,<br />me dejaste el sabor a tu cuerpo<br />que logro entretener<br />mascando aliento.<br /><br />“Aire”; “sólo aire”<br />dirán las noches sin viento,<br />quietud que sumerge el abismo,<br />la calle perdida,<br />una nota de tos<br />en la sonata del silencio<br /><br />y en aromas de glicinas despertando<br />el sur<br />viento<br />sur<br />periplo<br />sur<br />escarbando<br />en los calores venideros,<br /><br />avanzando entre sorbos<br />que alivia infiernos inodoros,<br />que fuerzan a la noche<br />a su terreno verdadero:<br />la nada,<br />el calor ausente,<br />el frío resistiendo.<br /><br />Y mientras mascullo tu sabor<br />esta cara de invierno<br />alejándose en el espejo.</div>Javier F. Noyahttp://www.blogger.com/profile/02235131805308249711noreply@blogger.com24tag:blogger.com,1999:blog-7446731729472993804.post-28167967463432979152012-08-07T11:41:00.000-07:002012-08-07T11:41:24.784-07:00Palpar la verdad<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
Decir la palabra es conjurar la magia hechizante de su eco. La palabra hurga en los laberintos de tu desmemoria y diluye, filosa y mortal, la distinción de tus sentidos: la pronunciación<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>mensajera muele las razones y las palpitaciones, desmembrando la mesura. Entonces somos bien o mal, o la conformidad de nada haciendo ruido y creyendo fijar el mundo en su arrogante sintaxis.</div>
<div class="MsoBodyTextIndent" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
Pero cuando somos alarido, tu explosión expande mundo, tus esquirlas calan ardientes y cortan el estar pendiendo de una noticia vieja que fermenta la espera: evapora el miedo que desconoce su motivo. Por eso sostengo que pronunciar da sospechosa vida. Esparce comillas sembradas entre sepelios<span style="mso-spacerun: yes;"> y </span>estimula el trance furtivo de amores yertos que afilan las uñas con las que aferrarán la pretensión de esta razón pedante de someter el universo a un listado de letras o rezos para garantizar, así, su perennidad.</div>
<div class="MsoBodyTextIndent" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Los besos de trémulas cortezas de carne tibia sucumben a diario y dejan legados cargados a ciegas, y sólo pronunciando dan sentido al peso de la espalda, al clavo que perfora, a la espina que corona, al dolor que vale la pena; porque la palabra es el altar del alma esclava.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Quiebro tus labios con vientos secos de aliento sordo para no pronunciar tu condena y sólo escucho las brisas que susurran reflejos de cantos de orgasmo. Bebo su tinta, escribo en su caudal y entonces veo, sin el hechizo de la frase dicha, si el amor inunda la geografía de nuestra cama. Sólo así palpo la verdad y mi tacto sabe que no yacen, arrugados bajo el sudor,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>piadosos trucos de magia. </div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<br /></div>Javier F. Noyahttp://www.blogger.com/profile/02235131805308249711noreply@blogger.com28tag:blogger.com,1999:blog-7446731729472993804.post-22909594664467575622012-07-30T13:07:00.003-07:002012-07-30T13:10:17.948-07:00Brevísimo manifiesto de la palabra autor<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
¿Qué sería de este hombre hecho faro, erguido en su costa y con la intermitente luz de su entendimiento palpando la oscura inmensidad que lo rodea, si aclarase en un instante la vida y supiera que sólo le resta seguir el sabio camino de los elefantes, el trayecto necesario para depositar su osamenta cansada donde todos, antes que él, las dejaron?<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>¿Qué sería del albedrío, libre o esclavo, que decide forzando la deriva? ¿Qué sería del ritmo de sus mareas su supiera que un poco de luz de luna es sólo un síntoma? El acantilado se enarbola cuando la espuma brota como un exabrupto del ronquido de la rompiente, tan grave, tan profundo, tan debajo. No horadará la piedra tan rápidamente. No demolerá los muros con tanta premura. La paciencia es virtud de lo natural, la constancia el modo sigiloso de cumplir su cometido. Lo imperceptible es aliado incondicional que define el instante, el vaivén de las olas, el silbido del viento, la espuma explotando y deshaciéndose en burbujas<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>débiles como el intento de detener un segundo. El hombre emite destellos de algo que surge de sí mismo y a veces ayuda, orienta algunas vaguedades destinadas a varar o estrellarse sin estridencias ni testigos, como un designio definido con precisión. Nos ofrece una mano, un picaporte, una llave, un puente tal vez. Entonces, los abismos se alejan, el rumor y la sal son parte de la música y el aroma del paseo y el camino es una transformación indeterminada: es el momento en que los sueños traspasan los ojos y se ponen delante, es la fecha en que mueren para resurgir en papeles, ideas, paños, telas, sonidos; el momento-ariete en que dejan el tibio capullo de nuestras mentes y vuelan hacia el otro, tu sentir testigo, tu gusto, tu tacto, tu oír, tu vibrar; todo en juego, todo apostado, todo volviendo a transformar sin planes ni senderos demarcados, jugando a ser un hilo constante de tramas urdidas sin la conspiración del que busca la eternidad ni la decepción del que se sabe desahuciado. Así descubre que autor es sustantivo colectivo. </div>Javier F. Noyahttp://www.blogger.com/profile/02235131805308249711noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-7446731729472993804.post-91852046018587832242012-07-16T17:37:00.000-07:002012-07-16T17:37:06.565-07:00Comprender<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
En el fragor de la pregunta calando la pulpa del dolor, hierve el temor frotado vuela vaporoso hacia el cielo indiferente que se encoge de hombros. Su circular elevación le molesta, no puede con tantas angustias. No puede con tus vertientes de salitre salados y mi silenciado consuelo, no puede con la espera del gran día y la desesperada redundancia del lector de horarios que castiga la tentativa de la pereza y prohibe al ocaso ser el significado de un atardecer ganando humedades mutuas para vestirse de pérdida que te pierde en el próximo pasillo del laberinto de lo que era imprescindible o necesario, si un brindis o una lágrima, flotando en las vacilaciones, si pastillas o litros de agua, si una bala o un filo, si todas las manecillas de todos los relojes o las horas contadas 1-2-3 con números garabateados en palotes y pizarras de docencias aplicadas día a día, hora a hora, minuto a minuto, segundo a segundo, a obedecer sin consuelo...Pica y pica en el tálamo que se hace materia gris cuando debió ser verde, magenta, índigo o blanco por resultante y no por carencia, cuando debimos ser conjunto antes que guardapolvo que empezó a ejercitar la mano para pasar la tarjeta con el deslizamiento preciso que supera con creces la aptitud para dar caricias precisas que enciendan tu deseo de sacarme hasta la última gota, sangre o semen, vampiro o hembra; pero que sume de una vez, que junte su astucia y su necesidad, que me parta sin medida de medios o equivalencias, como una unidad de niebla, la ternura difusa que condensa los vapores de tu dolor y los hace llover a través de tus ojos para anunciarme las causas profundas de tu corriente de sal que parece deshojarte. Entonces no te preguntaré por qué estás llorando.</div>Javier F. Noyahttp://www.blogger.com/profile/02235131805308249711noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-7446731729472993804.post-14931808904599432752012-06-18T19:46:00.000-07:002012-06-18T19:46:04.261-07:00Balada de Arte Peste en Plaza de MayoSabor sábana prefiere <br />
El paladar del curtidor <br />
Que sabe separar la piel <br />
que se muestra <br />
con la puerta abierta. <br />
<br />
Arte peste fuma <br />
las pompas que estallan <br />
cuando pop pretende ser<br />
la puta mejor paga<br />
<br />
Y dice sentado<br />
En los escalones <br />
Del atrio porteño de la catedral:<br />
Me descalzo los padrenuestros.<br />
<br />
La plaza gira<br />
Su calesita y viene<br />
El caballo de una marcha<br />
La contra y el a favor<br />
Y cogen bajo las palmeras<br />
Y dejan sus hijos volando con las palomas<br />
Y nadie sabe por qué<br />
La vuelta termina siempre en fracaso.<br />
<br />
Arte peste come<br />
La placenta de los nuevos creyentes<br />
Y dice sentado<br />
En el atrio porteño de la catedral:<br />
Aquí no solo te cagan las palomas.<br />
<br />
Arte Peste recoge sus harapos<br />
Y disimulando ser un paria loco<br />
Roba el maíz caído a las aves<br />
Mientras dice parado en los pañuelos<br />
Del círculo que nunca se olvidará:<br />
No habrá oportunidad<br />
Si tienes hambre.<br />
<br />
Arte peste raspa el hierro forjado<br />
Que desvaría su gloria vieja<br />
Y anuncia su partida hacia Carabobo<br />
Y dice:<br />
Te alargan el final, te demoran la llegada<br />
Te apretan con el fuera de servicio,<br />
Te tocan el culo-culito que vale mucho<br />
Si sale en la tele, pero acá vale un viaje<br />
Sin esperanza.<br />Javier F. Noyahttp://www.blogger.com/profile/02235131805308249711noreply@blogger.com30tag:blogger.com,1999:blog-7446731729472993804.post-77650464379527749602012-06-15T11:16:00.000-07:002012-06-15T11:16:51.915-07:00Causas mojadas<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
Tengo causas mojadas</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
que tiendo en el balcón,</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
las cuelgo con esmero</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
....y no secan </div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
Desnudo de esas razones</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
el subte me traga </div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
sin esperanzas.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
Arriba de este debajo,</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
allá con aire de abismo,</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
la urbe toma impulso</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
de la teta del asfalto.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
Tener vista sobra</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
cuando se espera </div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
en el andén.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
Nacen religiones:</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
me expulsa la devoción.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
La liturgia se renueva:</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
ahora seré demonio.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
Desnudo de esas razones</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
el subte me traga </div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
sin esperanzas.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
La máquina dice: </div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
“podés viajar”;</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
me quedan glóbulos y crédito</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
que pagan el turismo intestinal</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
guiado por el apremio.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
Tener vista sobra</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
cuando se espera </div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
en el andén.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
Aplastado en el vagón pude leer </div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
que no flota la asfixia</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
ni duele menos la causa </div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
que mojó mi mañana. </div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
Desnudo de esas razones</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
el subte me traga </div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
sin esperanzas.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
Una lágrima hecha mar,</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
la cama hecha escollera:</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
tu partida rompiendo la espuma</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
de lo nuestros sembrados ayer.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
Desnudo de esas razones</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
el subte me traga</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
sin secar.</div>Javier F. Noyahttp://www.blogger.com/profile/02235131805308249711noreply@blogger.com18tag:blogger.com,1999:blog-7446731729472993804.post-49396947916402542012012-06-05T12:14:00.002-07:002012-06-05T12:14:47.940-07:00Oración al Arte Peste<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
Arte Peste:</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
voy a conjugarte</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="mso-tab-count: 1;"> </span>fijarte</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="mso-tab-count: 1;"> </span>volcarte</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
con el infinitivo del sol doliente</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
que no se pone ni se asoma.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
Arte Peste:</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
te dejo abrasivo</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="mso-tab-count: 1;"> </span>corrompido</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="mso-tab-count: 1;"> </span>reprimido</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
pero a salvo de las castraciones</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
de nuestro Heliogábalo de saldos.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
Arte Peste:</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
te ordeno partir la herrumbre</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
y dar coses de hembra</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
al celo de la planilla.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
Arte Peste:</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
rompe el lápiz de la estadística</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
y friega en los rostros</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
el reverso de su adoración.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
Arte Peste:</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
cobra víctimas</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt 35.4pt; text-indent: 35.4pt;">
sin sueldo</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
deja transparencias</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="mso-tab-count: 1;"> </span><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>donde todos revuelven</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
porque ese caldo es canto</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="mso-tab-count: 1;"> </span><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>es filo</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="mso-tab-count: 1;"> </span><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>es degüello preventivo</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
y en la rebelión sembrada </div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
donde hubo barricada</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
el ayuno del elogio</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
es el pan de cada día.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
Arte Peste:</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
infecta el aire y mata argucias</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
que hace falta </div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
limpieza de vanidades</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
muerte de banalidades</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
hojas perdidas</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
que se hagan ceniza</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
antes que escalón.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
Arte Peste:</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
sé verdugo de lo póstumo:</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
que tus héroes quemen sus osarios</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
antes de que coman las flores podridas</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
de nuestra débil inspiración,</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
¡que nunca rediman en el plagio </div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
de la<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>rebelde complacencia!</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
Arte Peste:</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
abre el culo</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
y deja que las moscas </div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
coman el manjar de </div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
LA BELLEZA</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
Y NO-NUNCA-NADA</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
que fermenta irreversible</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
en alcoholes que ciegan</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
pues la lucidez es la peor farsa</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
cuando la murga</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
sobrevive a la fiesta.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
Arte Peste:</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
construye puentes</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
con mis tripas</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
y pasa, pasa, pasa,</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
traspone</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
rompe vallas</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
salta varas</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
y deja sin medida</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
a la métrica del negocio</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
y a la rima elocuente.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
¡Que empiece el juego</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
si te has comido las reglas</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
y los carros de asalto</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
y el agua colorida que proclama</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
su miedo sin consuelo</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
cuando Arte Peste</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
desnuda el asfalto</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
y profana las tumbas</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
donde sepultaron a la vida! </div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
Arte Peste:</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
Asesta tu golpe venéreo</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
en la cara de la luna llena</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
¡Y ríete, ríete</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
de estos versos de luz trémula</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
que se ahogan en los desagües</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
de su anunciada tragedia! </div>Javier F. Noyahttp://www.blogger.com/profile/02235131805308249711noreply@blogger.com25