letras en tránsito

VOS TU MANO

2012-05-22T13:11:00.000-07:00

Éramos sólo las sombras de nuestras manos jugando a hacer dibujos gráciles, informes y efímeros en la pared. Aquel instante era nuestros dedos apretándose, entrelazándose, dándonos caricias como remedio para el alma, tu mirada lánguida y tu pérdida.

Me resisto a mirarte, lo único posible que mis ojos pueden distinguir son las sombras de nuestras manos en esa pared insípida, testigo del sufrimiento de innumerables vidas anónimas que las intuyo presentes. ¿Dónde estaban mis sentidos? ¿Por qué estamos así? Tus ojos débiles no me responden; tampoco busco verlos. Quisiera que no estuvieran así; desearía que me escrutaran con furia, que me culparan de algo, de haberte conocido, no sé, de estar yo aquí y vos allí, sólo moviendo tu mano. Pero no; vos tu mano se aferra al suave tacto de mis dedos, estos que no han hecho sobre tu vida ningún milagro, que no han tenido compasión, que fueron implacables a la hora de apartarse de vos cuando más me necesitabas, en aquellos días que deberíamos volver a barajar. Abandoné tu alma y la dejé librada a su propia deriva, aunque yo no entendí, o no sentí, nada que justificara otra actitud.

Deberíamos enterrar el tiempo y nuestros pasados. Deberíamos empezar de nuevo; nacer con veinte años, repetir sólo aquello que nos hizo felices, todo lo que sirvió para no mutarnos en esto adulto que somos, dibujando luego sombras chinescas con sentido, vivaces, contagiosas, esperanzadas. Pero ahora, vos tu mano y yo mi mano crecen como vegetales que no encuentran la luz y van en su afanosa búsqueda. Los dedos se tocan respetuosamente, encierran la tibieza que no puede emanar de ninguna otra parte de nuestro cuerpo, los que se encuentran cautelosamente distanciados, tal vez ambos demasiado enfermos. Quizá por esa misma razón se ha hecho una pausa, un accidente en el tiempo. Esto es absurdo, porque el tiempo es un accidente, la vida es un accidente, todo es imprevisible, y la voluntad una estúpida forma de desafiarlo. No pudimos evitarlo y así, sucesivamente, nos fueron ocurriendo las circunstancias que nos formaron para ser, ahora, únicamente nuestras manos, el material de nuestras historias anónimas, aquellas que se perderán indefectiblemente de la memoria del mundo. Tal vez esté inventando un amor para sentirme más culpable y, de ese modo, darme la posibilidad de acompañar tu mano con mayor agonía, o escribir luego una tragedia de folletín, algo que me permita comprender lo incomprensible de que estemos aquí, de que esté sufriendo de veras.

No sé si saldré totalmente vivo de este lugar. Algo se está secando inexorablemente; mi parte blanca, mi costado inmaculado. Trato de comprender algo de las casualidades, de cómo fuimos dejando de ser para volver, con otra piel, a encontrarnos gracias a la desgracia. Pero me falta la valentía de sentirme perdidoso, impotente. Todavía guardo el fuego sagrado que niega que hay imposibles, que todo podemos realizar y transformar, y que basta con nuestro intento aislado. Pero allí vos tu mano para contradecirme, mostrándome mis absurdos, ese cuerpo que encerró el amor más cristalino e ingenuo que he conocido, que me quiso pese a esa noche en que lo rechacé medio borracho y me fui detrás de otras piernas, dejando sin nada esa ilusión que sin embargo no apagó tu esperanza. Debo mantenerla de cualquier manera porque no podés irte, un accidente no puede terminarte, la casualidad no puede determinarnos, no a nosotros.

Las sombras de nuestras manos se detienen; me sorprendés justo en este momento en que trato de animar tu pulso, me obligás a mirarte, a ver tu mano frágil y todo tu cuerpo lacerado por cables, agujas, suero, sondas y un pequeño aparato que marca aplicadamente el ritmo de tu corazón, de sus músculos, mas nada dice de él, no registrará que deberías seguir viviendo a pesar de todos estos instrumentos que aceleran la percepción del desenlace y resaltan el olor fétido de un cuerpo destrozado por un simple accidente, sólo por eso, casi sin culpables ni responsables, una sencilla casualidad de un día, un hecho que nada conmueve ni modifica, salvo a aquellos que estamos acá, con náuseas y deseos de apartar todos los morbosos aparatos que te quitan lo poco que te queda, intentando robarle a la vida algunos años más, algo tan miserable como eso, para darle sentido a una muerte, sólo a una, sin accidentes que llorar, sin tener que dibujar tristemente sombras chinescas sin sentido, reflejos de ternura impotente, retazos de afecto para hacerte sentir algo mejor, generando una falsa esperanza que tus ojos apagados perciben resignadamente.

Somos torpes para dar esperanzas que no tenemos, y fanáticos cuando tenemos esperanzas que los demás no poseen. Entre tanta torpeza hacemos la vida, un proceso sin revisión, un cauce indetenible que se improvisa y se llena de casualidades que terminan formando un nexo causal en el que resulta lógico que te estés muriendo aunque no lo merezcas, que el aparato siniestro despida un chirrido irrespetuoso y constante, que ingresen seres irónicamente ataviados de blanco que me tomen de los brazos y me expulsen de aquí mientras otros se abalanzan sobre tu cuerpo inmóvil y maltratado, que me consuelen porque "así son las cosas, qué se le va a hacer, una desgracia mire", restando sólo mirar sin poder reaccionar, sin poder escupirle que se meta en el culo sus desgracias y su "qué le va a hacer", que se haga algo para torcer estas cosas, que se incendien los sanatorios y hospitales donde se destroza descarnadamente al ser humano bajo la estúpida idea de salvarle la vida. Dan ganas de insultar a cualquiera de los dioses adorados y a las vírgenes, si es necesario, para no escuchar jamás "qué le va a hacer"; porque el corazón de vos tu mano era el menos indicado para dejar de latir en esta hora, y menos en la indignidad de un cuerpo lacerado y pudriéndose antes de tiempo. Alguien se equivocó. Alguien.

Matar al sello

2012-05-14T21:14:00.002-07:00

Toda una vida,

Una vertiente de homicidios
perdiendo presas y contigos.

Vértices de inflexiones
que dan en el blanco
de esta imperfecta guarida
de lo conveniente:
el nombre que mi memoria
clama entre sentidos ausentes
para guarecer la cordura
y prender de una pulsión en ciernes
la creciente del turbio cristal del agobio:
Dignidad perdida,
salario carcomido.

No me pidan valor
ni formularios completos
ni una culpa confesada
ni un frenesí sin causa
porque sólo desarmaré
la bala que me espera
con perdigones de principios.
A veces, merman las fuerzas.

Me urge tirar hacia el vacío
los cartílagos de mi condición,
un grueso fragor de ensueños
Purgando su inquietud.
una pereza de la resignación
que repta en mi periplo
sin tentar rebeldías convenidas.

Aquí , en este poema velado,
No se ruega por lastimosas duraciones.

Quebrarás tu crear,
y ladrarás y todo será la opción,
la holgada llanura de la pertinacia
que espera la devoción de tu insomnio
Y las ofrendas de tus talentos.

Será la libertad sin formulario.

Contrapunto de haikus (gracias Rayuela, autora de este exquisito contrapunto)

2012-05-02T11:56:00.000-07:00

cuando te leo

soy la llama que arde

en el otoño*

Está claro que la autora es Rayuela, y es una delicia de haiku. que lo disfruten.

Haiku de tu sexo

2012-04-30T11:35:00.000-07:00

Cuando tu sexo

me roza soy astilla

del paraíso

Sobre un accesorio necesario para el otoño

2012-04-12T17:26:00.000-07:00

Unos labios ajados

por tantos besos perdidos

tejía con la humedad

de este otoño de plomo

frases que, por su peso,

caían al vacío ni bien

traspasaban la ventana.

Sólo una,

remando con su propio lamento

y protegida por la niebla del tabaco,

quedó suspendida

en la deriva del cristal:

"llueve tanta melancolía...

y yo sin parapenas".

Otoño sobrante

2012-03-26T11:37:00.001-07:00

La sombra de hoy
es una muerte
que acaricia nuestro cuerpo
atado a la fatalidad
de una conciencia estéril:
las palabras que sobran
agonizan y se agotan
por remontar
este eterno principio.

Calor austero el del sol
que no sobrepasa
el resplandor del otoño
y anticipa a las semillas
su cercenado destino.

La vida es una sonrisa
de involuntario resucitado
que se revuelve en su deriva
comprobando la eternidad
como sobra de su materia.

Soltar las suelas de los pies

2012-03-12T13:28:00.000-07:00

Pude soltar
las suelas de mis pies.

Corrí liberado
por las cortinas alegres de la lluvia.

Mi rumbo no es un sentido.
Acaso los oídos
que perciben la rompiente ven mejor.

Tomado de las crines del sueño
galopo entre los gritos invisibles
mientras la lluvia alienta la creciente.

Naranja y azul,
estrepitosamente,
el aire seca y el pulso se expande,
un desesperado aro de brazadas
nos lleva más allá de nuestra piel.

Llegamos a una orilla
donde quisimos ahogarnos,
consumir todo el aire,
agitarnos con la rotura del mar
y donde,
también,
supimos amanecer.

Dos guitarras negras (para Spinetta, por su libro y por sus arpegios que suenan en mi Les Paul)

2012-02-17T10:46:00.001-08:00

Yo tengo dos guitarras negras.
Tensan sus cuerdas
y preparan sus versos
cuando el sonido de mi voz
pretende irse con el viento.

Yo tengo un consejero
que se oculta en sus sin color
por donde reptan
las metáforas del vuelo
y las alas de lo que tiene sentido.

Yo tengo dos guitarras negras
y una me inspira
y la otra me motiva
y las dos me obligan
a repetir sus tiempos.

Yo tengo seis cuerdas
y varios versos
que son abrazo
de su artesano
en esta noche sin festejo
ni rimas para la luna.

Yo tengo dos guitarras negras
extrañando a su creador
esta flaca madrugada.
Una descansa en la biblioteca,
en silencio,
la otra se acurruca en mi pecho,
sin decir nada.

Modernos post (mortem)

2012-02-06T11:39:00.000-08:00

Éste
es el tiempo
de una iglesia
dentro de su profecía:
fabricamos las herramientas
que harán cuña en la tierra
para calzarnos lápidas
sin grabar.

Tiempo que cosecha
la siembra del acero,
ritmo cardíaco del horario
que marca los diagramas
de nuestro pulso.

En esta sinrazón
la historia está cansada
y nos apila
para alimentar sus vampiros.

Éste
es el tiempo
que enreda con sus cuerdas
la huelga y el movimiento,
un hueco entre los pasos
de pies que ya no pisan
y flotan felices
con su deuda al día.

Haiku del ciclo

2012-01-08T06:18:00.000-08:00

Cuando el fruto

madura sólo piensa

en ser semilla

Esperanzas de riego

2011-12-05T11:37:00.000-08:00

Revolcamos palabras
en un desierto de silencios.

Esparcimos las ruinas
de lo que nunca hemos dicho.

Quizá brotes de encuentros
hagan sombra a sus ausencias.

Quizá horas diferentes
rieguen la aridez de no mirarnos.

Quizá manos de tactos sabios
humecten las frases resecas.

Cuando venimos del olvido del día
el goce exige muy poco:

Festejamos la metáfora que remonte
la altura de un grano de arena.

¿Qué matarás hoy?

2011-11-24T11:36:00.000-08:00

El arte de matar exige, primero, elegir la herramienta. En ese trance, todo artefacto es útil, inclusive la palabra. Y pienso en palabra porque pistola, bomba, cuchillo, faca, limpiavidrios, martillo, hacha, tenaza, cicuta, lavandina, toallón, sábana, cianuro, vibrador, lubricante, automóvil, tren, bate, semillas de manzana, garrote, filo serrucho del tramontina, bombachita o portaligas, son sólo un ejemplo del universo de armas letales, que presumo infinito.

Abundan los ejemplos de palabras que sirven a la noble tarea de aniquilar a la víctima elegida ; pero esputar cornudo en la narices de un engañado cardíaco, o despedido, suelen ser letales al instante, y ni hablar de una de las palabras más homicidas que habita el diccionario: fea.

Puestos a la tarea de matar, hay que matar bien o morir en el intento; por eso toda muerte lleva a la propia, pone en riesgo la delgada cornisa de la tranquilidad y nos permite sentir de cerca lo que nos pasará algún día. Quizá éste sea ese día y aquí, tan atentos escuchando y parloteando, brindando y acomodando la lengua que intenta escaparse con su culo escaldado por el ardor etílico que sube del estómago, sea el último momento en que hablaremos de la muerte, o de matar. Por eso hay que matar apurado, no vaya a ser que nos quedemos con las ganas.
En tren de matar, esta noche me subo a los carriles de elegir una víctima por vez, por pura pereza y para hacerlo bien. Recorro los vagones del rencor y elijo con lascivia a la impotencia. ¡Voy a matar a la cándida impotencia que ocupa nuestro territorio más fértil con el sigilo de una víbora y la eficacia de un sable samurai! Esa maldita, que a veces ataca en la intimidad y se apodera de nuestros atributos más queridos, es una conquistadora implacable, macabra, posesiva como pocas y pérfida como no hay dos. Matar a la impotencia estrangulando al rollo de números, matar a la impotencia con una balacera cuando se esconde bajo mostradores, matar a la impotencia con un matasellos cuando se parapeta detrás de las ventanillas, matarla con un taco aguja cuando empuja hacia delante el fiel de la balanza, comerle la lengua cuando nos dice “qué querés que haga”, desangrarla cuando nos da la razón y nos manda de vuelta, hundirle el estómago de cien cuchilladas cuando nos posterga el último tren, hacerla volar por el aire cuando nos pide disculpas por las molestias ocasionadas, desollarla con una trincheta cuando nos pega el auricular a la oreja por horas, abrirle la tapa de los sesos con un martillo cuando se apodera del último turno, envenenarla con sildenafil cuando pretende ocupar la habitación, o empalarla cuando cancela la próxima cita, son algunas de las maneras con las que daría fin a esta obediente ciudadana de la República de Impedimenta, una logia macabra que intenta apoderarse del mundo imponiendo la dictadura del call center y la ignominia de la falta de un requisito. Eso sí, por supuesto, si puedo sacarla de la trinchera que cavó en mi entrepierna.

Dejemos las cuentas claras para otro momento

2011-11-15T09:54:00.001-08:00

Dejemos las cuentas claras para otro momento,
que de cuentas la calle está colmada
y pese a las barras prolijas de la senda
no hay peatón que no zozobre en su teclado.

Lo palmeará el cenit que refleja el alquitrán
y deseará yacer a la sombra de un anuncio:
el ardor sin amor pregonará sonriendo
que nada refresca mejor que endeudarse más.

Intocables pitonisas de magnífico magnetismo
leen el destino guardado en tu tarjeta
y trazan la frontera que cotiza sin postor
entre el cielo de comprar y el infierno del sin límite.

La suerte anida agotada en mesas de saldos
después de esquivar los dardos tesoneros
que la prosperidad le disparó sin pausa:
no hay piedad cuando es día de vencimiento.

Aquí planto un banderín saturado de palabras
como atalaya valiente del día innecesario
que anuncie la derrota total de las ganancias
a mano de nuestro bando, las honrosas pérdidas.

No es de esperar fanfarrias ni homenajes elocuentes
para este final esquivo del código de barras
que analfabeto de todo láser o registro
alimenta, clandestino, a la débil esperanza.

Comentario a "Cuerpos en venta"

2011-11-10T10:25:00.000-08:00

Cuerpos en Venta dentro de Magdalena 2da Generación. EMAD. 2011. http://www.youtube.com/

Me has pedido comentario y más que pedido ha sido obligación hacerlo después de verlo. en esa paradoja del nombre propio y la representación, la fantasmagoría del terror de ese tipo de abuso y violencia te desplazó entre la inocencia refulgente de las víctimas. Una línea, un camino, trazado y alfombrado por ese derrame de blancuras simbólicas. Fuerte son las imágenes, fuerte es el enfrentamiento a esa otra oscuridad, menos espectral, de la representación de la brutalidad, la ignominia, la violencia, el abuso, de todo aquello que flagela al ser humano con el propio ser humano. Y el final, de avance, ritmo y participación, emociona, expone que luchar no es melancolía sino pulso, camino, caderas zarandeando el aire, vida. Nos queda en ese otro escenario que es la cotidianeidad la gama de grises, como si la inocencia, la blancura, fuera una falta. Besos y gracias por sugerirme esta vista.

En primera, segunda, tercera persona y en todas las personas

2011-11-07T10:17:00.000-08:00

Exhalo el humo, dejo caer la brasa en el cenicero que se llevará su luz, su buena noche que aplasto sin compasión ni interés. Dejo que se haga ceniza hermana del resto que se oculta en la oscuridad, el disimulo en gris que queda después de haberse consumido la vigilia o un sueño, lo que queda de lo que vivimos esta noche, ayer, hace unos años, cuando nacimos. Todo queda esperando que, de vez en cuando, toque la puerta a la conciencia y nos presente su credencial de recuerdo, que lo dejemos pasar con la misma candidez que una anciana abre su casa a un hombre en mameluco, bajo el pretexto de ser empleado de la empresa de gas que cumplirá el cometido de golpearla, asaltarla, quizá dejarla viva y maltrecha, con la inocencia desflorada, con la violencia que ahora el sueño aleja de tus emociones que flotarán plácidas por las imágenes de tu subconsciente, tu ello y más allá; qué sé yo si no soy psicólogo, ahora que se abrió la puerta y recuerdo, el desierto de un lugar que era mi hogar y será la imagen vacía de un local donde yacen una guía de teléfonos ennegrecida y una máquina de escribir rota, donde todo retumba como si quisiera llegar hasta aquí, treinta años después, como si no hubiera sido suficiente dejar esas cosas allá, y me asaltaran otra vez aprovechándose de este silencio que ya no acompaña el rumor en sordina del papel quemándose, este pretérito inmediato tan gris y menos perceptible que el humo subiendo en el rincón de una habitación, sin ninguna presencia que detenga tu mirada en el ascenso sinuoso y difumado que se perderá en el techo, un cielo de concreto que amenaza con aplastar lo poco de espacio que queda entre la pesadez del aire de aquí adentro y mi respiración que ruega huir, porque ya es un hecho que no hay esperanza para encontrar el tesoro de esa palabra de aliento que tu padre ya no te dará, el regazo que tu madre prolongaba por toda la casa cuando te miraba y sabía lo que necesitabas; porque tu madre era regazo, era el gran útero que extirparon de estas paredes el día en que debiste partir y me dejaste mirando cómo se hacían mustias sus miradas y sus silencios cargados de una resignación que está acumulada por cada rincón, por más que los empleados digan que estornudan por culpa del polvo que hay acumulado, como si no pudieran distinguir que aquí nadie puede respirar en paz porque la soledad se apoderó definitivamente de toda la casa, de cada recuerdo, de cada objeto que tuve que inventariar para que se lo llevaran a los camiones de mudanza y los manipulen esos brutos que carecen de delicadeza para distinguir una porcelana de una cerámica, una solapa de terciopelo de un saco de lana, de lo que significa esperar toda la vida lo que ahora se define inexorablemente como carencia, resignándome a la palabra desoída, a haber deseado la vergüenza de algún reproche antes que la moral intrascendente del silencio, de ver al hombre sentado entre sus textos y sólo entre sus textos, cancerberos de tu atención, que te mantuvieron absortos entre sus renglones hasta el momento en que todos decimos adiós sin intención, y que crearon ese muro de papel, cartón prensado, y preciosas filigranas que descansa sobre el otro muro, siempre inerte, del edificio, un castillo sin almenares donde tu mundo ingresó alguna vez sin tender puentes, que ante la frontera celosamente guardada por ellos yo seguía con fe devota y perplejo cada movimiento de tus pestañas, la forma de acomodarte los anteojos, el cruce de tus piernas, la combustión del tabaco en tu pipa, y tus cejas arqueándose en la única muestra de admiración que supe registrar, mientras el pequeño simio seguía jugando al avión o te mostraba la pelota que nunca devolvieron tus pies lectores, ni gritaron alguna orden para ir a buscarla, ni supieron desbordar este ruido de cajas y canastos crujiendo que parecen ser la única voz tuya, el único timbre de voz que mi memoria puede recordar, aun cuando el empleado me requiera qué hacer con todos esos libros, ya vencidos, que no se yerguen orgullosos para atraparte entre sus capítulos, sus frases, sus páginas y sus lomos encuadernados con cuidado y primor.“Tírelos”, es lo único que puedo responder, molesto porque sólo quiero encender otro cigarrillo en la ventana, ver el paisaje, respirar un poco de aire, mirar la vereda con los empleados cargando y descargando y riendo, contentos porque al final de las jornada los esperaba un suculento asado, porque habían conseguido bastante para encender el fuego.

Retoques

2011-10-25T12:39:00.000-07:00

Cintura rodeada de caricias perdidas,
la calma en miligramos jugando en su boca;
quizá deba partir,
duplicar la danza
o dejarse vivir.

¿Quíén cerró su boca
si nunca abrió su aliento?
¿Quién tomó prestado
su pedir consuelo?
¿Quién predijo que volver a casa
era despertar con miedo?

Abre la puerta
y el columpio de sus sandalias
interrumpe la media sombra.

En este reflejo de una mesa sin mantel
se ocultaron los puntos suspensivos
y sin escalar hasta su pecho
las colillas del tabaco rumian cesantías:
acumular hechizos de otras quemas
sólo trajo el dulce dolor
del mientras tanto.

Este paisaje de besos de diagrama,
este amor guardado en archivos,
esta golosina de píxeles,
este formato de cariño con caritas de molde,
este refugio de pies lastimados,
este fin de fiesta mandando mensajes
es un cuadro borrado por la yema de sus dedos.

En el retazo de una noche nunca encontrada
sigue retocando el recuerdo.

Y te llamé

2011-10-17T12:55:00.000-07:00

Intenté cubrirte con el color de mi pasión; pero ese pigmento se diluye, fácilmente vencido por el brillo de tu sudor. Esbocé flores para vestir las plantas de tus pies, pero no preví que la bruma te calzaba mejor con su horma de paso leve y su huella de alma. Me perdí buscando olvidos que pudieran contenerte, pero tu mensaje más nimio, el eco perdido de tu susurro, eran levaduras suficientes para desbordar tu recuerdo. Monté tu mirada en cigarrillos presurosos, pero el tabaco encendido me devolvía humo vacío y así, tan redondamente ardiente, el ciclo de extrañarte. Enredado en la madrugada, dancé junto al hielo dentro de un vaso cansado, rehusé esperar el consejo del amanecer y marqué las claves, calé el surco, rompí dimensiones, desaté los nudos de la conveniencia y volé desandando las distancias que enseñan a correr el horizonte, volé vertical y dejé a los peces de mi vientre jugando a la mancha con el álgebra de los números del teléfono, eché a la eternidad con recelo, como lo hice cada vez que intentaba darme consejos de amor, escuché atento la pausa del tono, ese largo sonido que repiquetea en la paciencia hasta quebrarla, desatendí a la brasa que pedía por favor que la alejase de mi dedos que estrangulaban el cigarrillo y la ansiedad, y conociendo la vaguedad de un timbre truncado por quién sabe qué magia, abandonado en el fiordo tempestuoso de un silencio ocurrido antes de que mi camisa se calce en mi torso (sin ayuda, porque este madrugar no remplaza la pausa flotante del descanso, sino que se asemeja al alerta saturado del vigía que contempla una inmensa deriva) tu voz apareció obsequiándome una bienvenida. Entonces, me desnudé.

Antes de ponerse a escribir

2011-09-30T12:10:00.000-07:00

Mi escritura no corrige su rumbo; se rebela y se viste de orgullo con una clase de vanidad que sobrevive entre las espinas del acuerdo y el latir de un verso con estertores. Las palabras impregnan (marcan, corrompen, degradan) la blanca esperanza que esperaba la dispersión sobre sí de un canto amable y se consuela con alguna sinrazón que la sublime holgura de la compasión destile en oratorias y recursos para la bendición del silencio, paradojas del elogio a la nada o a lo ya dicho tantas veces que, justamente por ello,
no se escucha
no se lee
no se siente
no se muere
no se vive
no se pronuncia con el peso del canto convincente, sino se esparce sigiloso como el amor moribundo que repta por los zócalos del hogar, que prefiere los disimulos de la media sombra, el acopio en el rincón, que jamás se agrega en esta estepa helada que espera alguna tibieza de verso, un ardor de prosa, la frase piadosa que conmueva lo cohibido y ponga entre piernas, flujos y nudos de carne aquello que el frenesí exhibe en el aire y que el viento correrá hacia el olvido.
Pero ya dije que era rebelde y tozuda: forjada entre compresas de conveniencia y silencios impuestos con pérfida ternura, se revuelve sobre paquetes de cigarrillos negros, sobre páginas de libros presuntamente sacros y máximas del buen
decir
dictar
adjetivar
pronunciar
verbalizar
y dramatizar, leyes templadas en la paciencia de la historia que el hoy desconoce sin audacia, sembrando brutalmente nuevos inquisidores e inmolados por aquí y allá, mas siempre dentro de las mochilas portadas con esfuerzo pero siempre bien cerradas, nunca en el pecho, jamás en la garganta de emperador alguno y menos en la estepa blancuzca que suscribe la academia, que por sentarse en las mesas del privilegio se guarda las sobras entre sus sugerencias mientras aviva el fuego de las asaderas con esta siembra de intenciones en negro, un contraste de la apatía incolora que, puesto delante, sólo puede desesperar.
Será, así blanca, un reflejo, un final anunciado que se niega, un horizonte de arribo inexorable, una estepa que el deseo frondoso rechaza, y por ello mismo niega en letras y líneas, esperando el milagro de ser más allá de la primer lectura.

Hombre Hambre y Vejez contemplando

2011-09-19T13:37:00.000-07:00

Han atado al viento. Un manto de ceniza cubre la noche. El Hambre, peligroso consejero, aconseja añorar la vigilia promisoria. Recomienda practicar una danza lasciva que circundará la necesidad saciada sin llegar a su centro, quizá nunca. En el susurro de polvo reposado lo sutil acoraza al verbo y se entierran sin pompa ni procesión tentativas de días colmados y noches de nostalgia recitada bajo la constelación de astros que, en el adoquín, alumbrarían la posesión golosa de los sueños cumplidos.

Un espejo improvisado refleja lo que alerta al transeúnte: él mismo traspasando la materia, cosquilleando su curiosidad, alertando que el paso frenético tendrá su instantánea, su pintura escurrida en una pausa de la nada, compasiva con la vigilia dormida, desprevenida, inercial como su espera: se siente carta enviada al destino. No sabe qué poder quebró su reposo; sólo conoce que arrojó las astillas de su calma al ritmo que marca la caverna vacía de su vientre. El paso en la calle, que por necesidad debe ensayarse hasta el hastío, juega a la plegaria y el pregón, duplicando los cascabeles que huelgan su sonido hasta la próxima brisa o el condenado paso del hombre con un no previsto. No escarbo en la intención de la silueta que lo cruza mientras las urgencias despabilan un cavilar de ocasión, entre tiempos que se escurren y regresan para dejar esbozos de lo que hubiera sido si el sol, la vereda, el vidrio, el filtro del cigarrillo, si esa palabra o la mueca o la tardanza, si la lección o el guardapolvo o aquella golosina, si hubiera.

El reflejo se vaciará. El Hambre ordena seguir el diagrama indescifrable de las baldosas que dejan la sombra repartida en intenciones esfumadas a cada paso. Caminar deja de ser acto, pedir es un reflejo, insistir es sólo un rasgo. El empedrado recupera su soledad diáfana que algún rumor de motores confirma sin mayor argumento, ni más contundente, que el de su tránsito raudo hacia quién sabe.

El vidrio de la ventana espeja merced a la adhesión de miradas fundidas que, desde dentro, pretenden distraerse de la toma de posesión del resto de la casa por el desengaño. Los que ya no son engañados por el tiempo, quienes ya tienen un pasado mucho más profuso que la incertidumbre, que no recogen espera sino que se dejan abrazar por ella como escudo de la irrefrenable nada que los acorrala día a día, miran por la ventana, se toman las manos de talla minuciosa y paciente y contemplan el paso del camino.

Para Festejar (Gracias Editorial Argenta por la mención especial a la obra poética)

2011-08-22T20:13:00.001-07:00

ARTAUD ME INSULTA

Artaud insulta mi poética,

se mofa de las metáforas y no persigue mis sueños,

sólo insulta y grita con voz rasposa

y asusta al niño que rompe el tiempo

y regresa pidiendo la condena a muerte de su escueto pasado,

tironeando de mis pantalones que se mean

frente a espectros que ya no reconozco,

mientras Bukowski escupe mis abstracciones

y ríe a carcajadas porque soy lamento frente al niño

que juega con un carrito con el que aplasta un libro de madrugada,

un niño educado en la siniestra escuela de la noche,

el futuro de mi asalto,

y los poetas se juntan para expulsarme

de su inspiración rancia bebida en las calles de la modernidad,

rancia de petróleo que envaselina nuestros culos

para aflojar la mierda que se resiste

a dejarse violar por la necesidad,

que prefiere la intoxicación de quedarse adentro de su propio creador,

un acólito discriminado por su fetidez,

un ángel que será obviado

como todos los sustratos de mierda

que fluyen bajo los actos más pueriles

(pagar, cobrar, vender, comprar, sí, todo lo posible)

sin que nadie abjure de tal herejía,

como si todo fuera una misión furtiva y silenciosamente intestinal,

como esta parodia de estar justificada en la medalla al honor,

en la muerte celebrada de un enemigo

que estalla descuartizado por la ingeniosa mina

cuyo estruendo anticipa vivas

y convida con píldoras para el olvido,

invita a museos de horror

y festeja con fechas definidas las masacres rutinarias

que despejan nuestro propio morbo,

para volver a alejarnos de ellos hasta nuevo aviso

y también de nuestras metáforas pusilánimes

que pretenden ser LA BELLEZA,

mientras se ríen y ríen los poetas

y cuando la carcajada se los permite

siguen escupiendo y cagando en cada monumento,

cada multitud, cada día patrio

de cada frontera demarcada con la convicción

de los suicidas vestidos de sacrificio,

los corderos que se asan para ser devorados

por las fauces de los cobardes sin escrúpulos,

que luego regalan por televisión la felicidad y el sueño

mientras se mantiene encendida hasta la mañana siguiente

conteniendo todo lo de ayer, casi un no hoy,

una nada remozada por ciclos de prosperidad ajena

y humaredas de pipas de la paz efímeras,

épocas en las que se evocan héroes

que despedazan al que no conocen

y simulan sufrir,

al malo villano que muere malo sin rasguñar al bueno,

tiempo que invita a imitar al niño

que con su carrito desperdiciado y cargado de cartones

aplasta el libro,

regresa, lo vuelve a aplastar,

cada vez con mayor saña,

hasta que sus hojas se disgreguen por la vereda desierta

que en esta madrugada acoge sólo mi vaivén

y el de mis amigos ya hartos de elevar la voz y los brazos,

que sólo buscan dejarse llevar por aguardientes y fantasías sin cumplir,

abrazados en la hermandad cuya regla no reconoce norma

y cuyo fin se agota con la penúltima gota que sorbemos,

porque no hay última mal que nos pese,

no habrá última hasta que el libro

se haga pasta con la humedad

que cae sobre la acera y las ruedas del carrito,

y sus letras ya no sean más que líneas negras de un papel pastoso

que recogerá el niño cartonero porque ahora sí servirá,

ahora será él mismo la parte que falta

del cuadro compulsivo del sobrevivir.

TV

2011-07-22T12:52:00.000-07:00

Pasa en perpetua tentativa. Postergación es el hábito que cubre la desnudez del deseo genuino, lo estalla en el suelo atado al resto, sin permitir que se despegue. Ese charco se siente sucio, transitado por la corrosión de miles de pasos que lo marcan con el barro de la orilla del mar de los placebos. Expectativa amura los perímetros, y ruge su angustia fingida cual cachorro abandonado. Camino en el margen de la vereda dibujada por una noticia, un sendero de granito rugoso que nunca finaliza en línea recta ni llega al infinito, si el infinito está más allá de la próxima esquina. Equilibrio dio parte de ausencia: no pretende trabajar por compasión.

Pasa en perpetua tentativa. Queda el recuerdo de un trago sin borrachera, un peso en la espalda y un bolsillo desnutrido. Costillas de cordero divino yacen roídas debajo del cordón: algunos, estimulados por la voracidad del deber, recuerdan el banquete de los ritos y consumen con fruición los frutos consagrados. Fluye el cristal como cadenas en estado líquido. Todo allí es importante y dejo que me atrape. Ese mar pesca con múltiples trucos y no se apiada de lo pescado. Su ardid preferido es el anzuelo que deja en el brazo del sillón; promete dulzura pérfida, susurro de malhechor despechado con su creador.

Pasa en perpetua tentativa. Las cuatro dimensiones no explican la geometría de este rectángulo: la matemática de las líneas es la autora intelectual de esta infamia. Amagos de rebelión presionan las teclas de este instrumento que busca musicales, bailes, entretenimientos, entretelas, entretejidos, entrañas sensibles. Volutas de miembros decorados explican la conveniencia de la quietud.

Pasa en perpetua tentativa. Horas de irse a dormir recomiendan dejar el cielo del dormitorio hecho planetario propio; la constelación de estrellas verdes, rojas o ámbar titilan en la caverna incolora del insomnio. Nada se desconecta del todo. Nada ocurre del todo. Sumido a la bóveda negra de la pausa, sólo resta esperar el sueño e imaginar cómo era intentarlo.

Apuntes para abandonar la moral del esclavo

2011-05-28T12:43:00.000-07:00

No te perdono, porque no tengo vocación divina ni pretendo adoración.

No te perdono, porque tu bastón tiene la mecánica de las máquinas que tragan árboles y siembran desiertos.

No te perdono, porque tu rigor matará los pájaros en pleno vuelo. No quedará aire que compense tu obediencia.

No te perdono, porque por cada muñeca maniatada habrá una niña que no podrá jugar.

No te perdono, porque cada espalda castigada es un espejo que refleja tu feroz cobardía. Tu paga será la maldición de romperlos.

No te perdono, porque no hay peor esclavo que el que se siente órgano de su amo.

No te perdono, porque no te debo. Bocas que comen de palmas mezquinas sólo regurgitan falso temor y mucha miseria, nunca la verdad.

No te perdono, porque cada fibra que te viste es un bocado robado a la inocencia hambrienta.

No te perdono porque el nudo de tu corbata ahoga la dignidad.

No te perdono, porque el dedo que te manda pretende el orden de la codicia.

No te perdono, porque tu prohibición pretende abolir la alegría.

No te perdono, porque llevas altivo tus fueros a costa de encadenar la vida.

No te perdono, porque sólo puede perdonarse a un ser humano.

Cuatro

2011-05-13T11:43:00.000-07:00

Cuando a la luna
le falta un cuarto de luz
es mejor andar
sobre metáfora firme.

Cuando el invierno
anuncia lluvia de caireles
no quemes su cristal:
abrumarán tu esperanza.

A la lumbre de hielo
le sobran sombras
donde manchas de tinta y sangre
pierden su sentido.

Entonces, marcha un ciclo
de deseo desguarnecido
buscando abrigo en sexo heroico
y, tal vez, un punto aparte.

Sabemos

2011-04-29T09:04:00.000-07:00

Sabemos.
Desplegamos resplandores
para ocultar lo oculto.

Porque sabemos.
Germinamos tránsitos, etapas,
escalones, partidas y llegadas
(contrastes, opuestos,
estirpes de universo trunco).
Guardamos la palabra irreversible
y el secreto de guardarla;
parece inexistencia,
excepción de la lista,
cuenta distraída.

Pero sabemos,
sentamos en un banco el dilema
y despejamos el viento que nos enfrenta
con bufas de sintaxis ya probadas.

Porque sabemos
presentamos la mutua despedida,
sin reverencias.
Quedan retazos de momentos secos,
fugas de olvido,
inventos que evitan vacíos de tiempo.
Lo sabemos.

Desde un pasado cargamos
temer ignorar
que se teme saber.
Y sabemos.
¿Cambiará eso
los brotes que dará el hoy?

Lo efímero,
por ser parcela de lo entero,
nos tiene por perennes.
No conoce
el pretexto dilatorio de último estertor,
no guarda
esperar lo que flamea en lo invisible.

Pero sabemos.
Postergando el tiempo de verbo
pretendemos impostura,
confundiendo el conjugar
dejamos esperanza
para el tiempo perfecto.

La balada del pibe eterno

2011-04-09T16:47:00.000-07:00

Mientras la tormenta adelanta la media luz del crepúsculo, mis intenciones se sientan en la mesa que reposa perenne contra el ventanal. Pido un café y el coñac me pide a mí. Sonrío acordándome de Julio, de sus modelos para armar y del libro que Manuel quizá haya leído, o al menos se haya enterado de esas meditaciones frente al café y el coñac que le dieron forma, en un irrelevante otro tiempo y lugar. En la barra reposa el pibe eterno; festeja sus treinta años desafiando el cilindro de traslúcido ámbar con un chorrito de soda. Para él, la base de grueso vidrio deforma la melancolía y hay que llegar hasta ahí. Caen las primeras gotas y el viento arremete con esporádicos empujones. Una mano rematada en cinco ruegos trata de protegerse de la lluvia y de la indiferencia bajo la marquesina del bar. Entra la mujer santa (mantener inmaculado su peinado lacio y caoba, con esta tormenta, es atributo de la santidad) protegida por su piloto púrpura y botas de otro color. El mozo le agrega espera a la lentitud y deja que la bandeja descanse a su lado. Alguien que mi interés descarta estaría sentado en otra mesa, más en el centro, dejándose seducir por el paso de la mujer santa y la somnolencia. Ella se sienta en la barra donde recala otro vaso de blanco, con un chorrito de soda, para el pibe eterno. Sus brazos se baten en el vacío de la incipiente penumbra: no puede saber aún cuál es su alcaloide preferido y pide un Spritz. Conversan sin dialogar. Él intenta que su silencio, en aparente interés, le devuelva el placer de sentirse erguido y triunfante. Ella espera que una carta del Tarot o una moneda puesta en una maquinita le alivie el destino. Otro café, pido yo. Otro Javier, pide el coñac. La lengua del pibe eterno olvida su lugar y se deja llevar por las olas de la borrachera. La mujer santa, mostrando como otro de sus atributos la compasión sublime, ríe y ríe siguiendo el vaivén. Otro Spritz llega cansino, apremiado por el aguacero. Ella ríe con más agudeza hasta parecer un chillido y toma un brazo del pibe eterno. Él arriesga el momento desplazando el vaso vaciado por cuarta vez para tomar los brazos de ella. La mujer santa, riendo, chillando, se deja olfatear de cerca.

Siempre pasa lo mismo cuando la humedad detiene su tránsito para reposar en esta ciudad. No sé por qué es una de sus preferidas. Impregna todo con su evanescencia, su continuo pasar, hasta que lo concreto también pretende olvidar su razón de ser, seducido por ese ánimo viajero. Y el piso de baldosas del bar es el primero en anotarse, quizá motivado, además, por nuestro permanente andar de paso por allí. Ni los truenos pudieron disimular el estampido de la banqueta contra el suelo, ni el ruido grave y profundo de la cabeza del pibe eterno chocando contra la cerámica. Siempre lo mismo: todos nos paramos, el mozo busca consuelos de hielo y la mujer santa disimula su compasión con muecas de asco. El pibe eterno espanta a la gravedad y se va por el camino más largo, siguiéndolo casi a ciegas entre las mesas. La lluvia lo olvida. La mujer santa, busca pastillas en su cartera, espera otro Spritz y se asusta con el silencio; le da la espalda al ventanal, a mí, a la confianza, a la esperanza. Otro café, otro Javier.

Mis deseos se quedan mirando por la ventana. Todavía esperan.